GREGOR

(Silence)

Ici énorme effet musical que nous venons de rater lamentablement Boris et moi, c’est dommage.

(Il cherche dans ses feuilles.)

J’avais hésité entre l’Alléluia de Haendel et la Symphonie du Nouveau Monde, plus moderne, portée par l’idée enthousiasmante du progrès, mais mon choix s’était finalement fixé sur La Chevauchée des Walkyries parce que la vague venait de plus loin, apportant un support mythique tout à fait épatant à ce moment-là de ma conférence.

Il ne faut pas dédaigner, disait Mr Schnibel, la conjonction entre l’envolée musicale et l’effet rhétorique de la phrase, aussi je vous invite à réentendre dans le silence de la régie, son régisseur devenu spectral, muet comme une souche, je vous invite à réentendre intérieurement le son des muses qui se rassemblent, puis le clairon qui sonne pour le grand départ wagnérien. Oui c’est vraiment dommage, Boris.

(Il semble avoir perdu la suite de sa conférence, continue à chercher.)

Depuis vingt-six ans que Boris et moi nous tentons de parfaire notre numéro de duettiste, dans les couloirs et les immenses pièces de Geïtmenshauffen, lui à la cuisine et moi dans le bureau glacé de Mr Schnibel, ce n’est jamais qu’un raté supplémentaire, mais passons.

(Il cherche encore.)

Bon. J’ai perdu la page. Elle était là pourtant, bien là, j’avais même vérifié la numérotation, tant pis je me reporte un peu plus loin :

« C’est d’ici, à présent, du haut de cette chaire éphémère, que je voudrais m’adresser solennellement aux Schnibeliens de toutes obédiences, même écarté comme j’ai pu l’être en raison de ma condition modeste de secrétaire, injustement écarté de ce qu’ils ont d’abord nommé l’Internationale Schnibelienne, laquelle s’est divisée depuis en Société Otho Schnibel et Ecole de la Cause Schnibelienne, à ne pas confondre avec l’Ecole Schnibelienne de la Cause qui a fait sécession depuis et entendait récemment faire savoir qu’elle n’avait plus rien de commun ni avec le Bureau Schnibel ni avec le Questionnement Schnibelien, si même le Questionnement avait consenti récemment à être repris, de même que ladite Association Schnibelienne, émanation tardive de l’Internationale, sous le même dôme fédérateur. A tous donc je voudrais dire : le Maître est mort, même mort il n’appréciait guère que son manteau fût ainsi déchiré entre ses disciples, héritiers présomptifs, tenants de sa seule veine philosophiques ou ardents défenseurs de sa topologie de l’esprit… »,

(Irruption soudaine et claironnante de l’Ouverture de Guillaume Tell de Rossini. Un long moment jusqu’à l’arrêt tout aussi brutal.)

Rien n’est plus terrible que le contretemps de la bêtise.

Un ange ne passe pas, je vous le confirme.

Là vous l’avez fait exprès, Boris.

 (Il tente de se reprendre)

« …ou ardents défenseurs de sa topologie… De sa topo…»

Vous m’ôtez les moyens, Boris. On parle de topologie, on est entre grands esprits, je lance un appel solennel, c’est le punctum de ma conférence, et vous faites irruption avec la cavalerie, le folklore, un gamin, une pomme sur la tête et un tireur d’arbalète.

Là j’ai senti passer le vent de la flèche de la perfidie.

Bon.

« … A tous je voudrais dire : le maître est mort, même mort il n’apprécierait guère que son manteau fût ainsi déchiré entre ses disciples, héritiers présomptifs… »

Pourquoi pas du biniou, Boris, de la fanfare militaire, pourquoi pas le dernier morceau bravache et brinquebalant de l’Harmonie Pompière de Pimpan-les-pompes… Trop facile, beaucoup trop facile. On joue aux grands indignés absents puis on débarque intempestif quand plus personne ne vous attend. À l’envolée lyrique on oppose un silence sidéral, puis quand la proclamation est là officielle et courageuse, on lance ses taratatas de potache.

Lamentables en la circonstance et comment dire navrants.

Une pomme sur la tête d’un gamin, ça claironne, ça se croit à la foire agricole, vous auriez mis la Walkyrie, passe encore, mais ça…

Peut-être justement ça, Boris, je me dois de le constater.

Un peu comme quand vous introduisez sournoisement quelques grains de sable noir dans la purée de lentilles et que ça fait sur les dents un atroce bruit de rouage qui se grippe.

Ou quand vous laissez traîner comme par hasard un tesson de bouteille cassée sous la marche la plus glissante de la cave.

Bon.

« … héritiers présomptifs, tenants de sa seule veine philosophique ou ardents défenseurs de sa topologie, de sa topologie, de sa topo… »

Rien à faire. Ca veut repartir, ça se grippe… C’est plus fort que moi : je crains la cavalcade. Là, on peut dire que vous avez réussi, Boris, vous pouvez être content !

Mais croyez-moi, s’il y avait encore auparavant un léger doute, tous les héritiers, les tenants, les ardents présomptifs, tous, vous entendez, Boris, tous ont compris maintenant votre sale jeu !

(il balaie ses feuilles d’un geste rageur)

Vous m’avez fait perdre mes sangs.

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