Et sans fin dans la matière du livre vierge je cherchais à
comprendre ces traits affolés, ces incrustations, ces portées
vagabondes, les ruisseaux écrivent, me disais-je, le vent, les
vagues, les saisons, les nuits blanches aussi écrivent dans
la peau tendre sous les yeux trop crédules, et tandis que je
m’absorbais à ces pensées savantes et graves, un jeune
oiseau laissait dans l’air un peu de sa trace rieuse
(Le Carnet tibétain)